Je regarde les enfants qui rentrent dans ma classe de l'école maternelle du 99 de la rue des pyrénées. Une journée de plus. Ou de moins suivant le point de vue dont on se place. Le premier qui entre dans la classe, juste après avoir embrassé son père, celui-ci m'a bien fait comprendre qu'un instituteur en moyenne section de maternelle, c'était comme qui dirait contre-nature. Je me demande si le fils deviendra comme son père. A 4 ans, est que tout n'est pas encore écrit ? La mère de la petite fille très intelligente vient me remettre le livre dont elle m'avait parlé un jour précèdent. Je la remercie et lui promet que je le lirais car bien sur je n'aime rien tant que lire des livres sur l'éducation pendant mes moments de loisir. L'enfant n'ira pas en primaire à côté, je suis sur qu'elle la mettra dans le privé. Ce sont les nouveaux arrivants du quartier, ceux qui viennent car on peut acheter pour moins cher que dans d'autres quartiers de paris. Elle m'a demandé si je faisais une initiation a l'anglais. C'est fou chez les parents, cette propension a vouloir que leur enfant parle une langue étrangère alors qu'ils ne maîtrisent déjà pas le français. C'est sa grande soeur qui amène l'enfant dont je me demande s'il a toutes ses capacités mentales. Il faut que je rencontre ses parents. J'ai remarqué que les autres enfants l'excluent déjà de leur jeux. Le syndrome sa majesté les mouches. Une autre institutrice m'en a parlé dans la cour. Il a un sacré problème de coordination des mouvements en tout cas, il passe son temps a tomber a terre. Les enfants sont tous arrivés, ils ont commencé de petites activités et je me demande ce qu'ils vont devenir alors que leur avenir semble a peu prés écrit. Alors que tout semble irrémédiablement écrit.